Poesia

A poesia não atende as multidões;

Não serve ao alarido e à balburdia;

Não se assenta junto aos ladrões;

Nem flerta com à estúrdia;

Ela se rende aos solitários;

Como uma amante vencida pelo toque;

Revela os mistérios dos glossários;

Tal qual à primavera em espoque;

Nas madrugas insones se derrama;

Sobre à alva folha que espera;

O verso perfeito, essa quimera;

Sonho de todo poeta;

É fazer da rima à chama;

Arder na alma, de quem o declama.